Instante, el presente instante,

 sucedáneo de vida marchita, 

 tímida la esperanza 

de lo cotidiano despedazada,

sueños de antaño, convertidos

a la insulsa nadería de un bucle

 por repetidos actos rutinarios

que ahogan los suspiros

 en nuestro reloj interior,

arena del tiempo que se escurre

entre los dedos del negro 

corazón,

me queda el latido 

inconstante,

arrancado al aburrimiento

que siento al mirar,

sólo un momento, 

el televisor, apagado,

de la sala de estar.